Chapter VI – The Howl of the Forgotten Hills
The Forgotten Hills were aptly named. They stretched like fossilized waves, frozen in an era predating any written memory. Here, the wind had learned to whisper the secrets of the dead, and each stone seemed to have witnessed a forgotten pact or an ancient betrayal.
Tall, ashen-colored grasses shivered without wind. It was said that even time itself hesitated to pass through this place.
At the heart of this cursed land, hidden beneath a tangle of violet thorns and fossilized roots, stood an ancient temple: the Maw of Morn. Its half-collapsed structure resembled the open jaw of a fallen giant. The draped monks who once lived there had long vanished, having invoked the deep memories of Velorn through percussive chants and sacred inks. Now, only shadows prayed within its halls.
This was where Pang Zadopoda sought refuge.
Since his betrayal, his name was spat in taverns and wept over in war camps. Once a general of the Cuirassiers, Pang now bore the shame of delivering a Fragment to the enemy. But in his heart, he believed himself a misunderstood visionary. To him, MarOgène was blindly heading toward ruin, unable to perceive the threats lurking beyond visible alliances.
And above all... he had begun to hear a voice. Nocturnal. Serpentine. Alien. It had entered him the moment he touched the map. It spoke in a language forgotten by history, yet understood by his very blood. It whispered that beneath the hills, something still slept.
And that he could awaken it.
High above, beneath the indigo-stained sky, Sirfahl, the sentinel eagle, circled slowly. His golden eye cut through the mist like a sacred blade. He was not merely watching—he was analyzing.
Sirfahl belonged to an ancient caste: the Philosophical Watchers of Rocky Placeons, known for their vows of neutrality. But when an ancient source began to breathe again, their duty was no longer observation… it was intervention.
He landed silently near Pang, his wings folding in a majestic arc, his figure unmoving—like a statue of wisdom.
— “You walk toward a chasm no one has ever returned from, Zadopoda,” he said.
— “I walk toward a truth you’ve all forgotten,” Pang replied, his eyes gleaming with an unfamiliar fire.
— “No... You walk toward a voice that is not your own. And with every step, it grows stronger.”
Then came the roar.
Deep. Bone-shaking. As if the earth itself screamed.
The ground trembled. The grass flattened. Stones cracked into dust.
At the center of the temple, a rift opened—a wound in the world’s flesh. A sickly violet light burst forth, pulsing like a diseased heart. Around it, the air thickened with whispers—words Pang understood without having ever learned them.
Figures emerged from the light. Tall. Stooped. Clad in armor of moss and chains of shadow. The Watchers of Morn. They had no faces, no breath. They were the guardians of a power so ancient even the Magehearts denied its existence. They did not live. They waited.
And now... they awakened.
Pang staggered back, eyes wide. The volatile essence he had received in the marshes began to pulse wildly in his palm, casting a sickly light across his face.
Sirfahl spread his wings, covering the fallen general like a protective cloak of feathers.
— “Step back, Pang. This place does not recognize you. You’ve stirred it, yes... but it is not you it seeks.”
But it was already too late.
The light turned into a howl. Not a cry of pain—a chant, discordant, ancient. A summons to something even the stars had forgotten.
And somewhere, far from there, in the Nyssar marshes, the Magehearts shivered.
Something had broken the balance.
Chapitre VI — Le Hurlement des Collines Oubliées
Les Collines Oubliées portaient bien leur nom. Elles s’étendaient comme des vagues fossilisées, figées dans une époque antérieure à toute mémoire écrite. Là-bas, le vent avait appris à murmurer les secrets des morts, et chaque pierre semblait avoir été témoin d’un pacte oublié ou d’une trahison ancienne.
Les herbes hautes, couleur de cendre, frémissaient sans vent. On disait que dans ces collines, même le temps hésitait à avancer.
Au cœur de cet endroit maudit, dissimulé sous un entrelacs de ronces violettes et de racines fossilisées, se trouvait un temple ancien : la Gueule de Morn. Son architecture, à demi effondrée, ressemblait à la mâchoire ouverte d’un géant tombé. Les moines-drapiers, disparus depuis des siècles, y invoquaient autrefois les mémoires profondes de Velorn à l’aide de chants percussifs et d'encres sacrées. Aujourd’hui, seules les ombres y priaient encore.
C’est là que Pang Zadopoda cherchait refuge.
Depuis sa trahison, son nom était prononcé avec crachats dans les tavernes, et avec larmes dans les camps de guerre. Lui, le Général des Cuirassiers, portait désormais la honte d’avoir livré un Fragment à l’ennemi. Mais dans son cœur, il se persuadait d’être un visionnaire incompris. Selon lui, MarOgène allait droit vers sa perte, incapable de percevoir les menaces tapies au-delà des alliances visibles.
Et surtout… il entendait désormais une voix. Nocturne. Sinueuse. Venue d’ailleurs. Elle s'était introduite en lui depuis qu’il avait touché la carte. Elle parlait dans une langue oubliée mais que son sang semblait comprendre. Elle lui murmurait que dans les profondeurs des Collines, quelque chose dormait encore.
Et qu’il pouvait le réveiller.
Plus haut, dans les cieux teintés d’indigo, Sirfahl, l’aigle sentinelle, planait lentement. Son œil doré perçait la brume comme une lame sacrée. Il ne faisait pas que surveiller : il analysait.
Sirfahl appartenait à une caste ancienne, les Guetteurs Philosophiques de Rocky Placeons, réputés pour leurs serments de neutralité. Mais quand une source ancienne se mettait à respirer de nouveau, leur devoir n’était plus l’observation… c’était l’intervention.
Il se posa à quelques pas de Pang, ailes repliées, silhouette immobile comme une statue de sagesse.
— Tu marches vers un gouffre dont nul n’est jamais revenu, Zadopoda, déclara-t-il.
— Je marche vers une vérité que vous tous avez oubliée, répliqua Pang, ses yeux brillant d’une flamme inédite.
— Non… tu marches vers une voix qui n’est pas tienne. Et chaque pas que tu fais en ce lieu la rend plus forte.
Un rugissement sourd déchira alors l’horizon.
La terre trembla. Les herbes s’aplatirent. Les pierres éclatèrent en poussière.
Au centre du temple, une faille s’ouvrit, comme une blessure au cœur du monde. Une lumière d’un violet malsain jaillit, pulsant comme un cœur malade. Autour, l’air se chargea de murmures, de mots que Pang semblait connaître, sans jamais les avoir appris.
Des silhouettes émergèrent de la lumière. Hautes. Voûtées. Drapées d’armures de mousse et de chaînes d’ombre. Les Veilleurs de Morn. Ils n’avaient ni visage, ni souffle. Ils étaient les gardiens d’un pouvoir si ancien que même les Magecœurs en refusaient l’existence. Ils ne vivaient pas. Ils attendaient.
Et maintenant… ils s’éveillaient.
Pang recula, les yeux écarquillés. L’essence volatile qu’il avait reçue dans les marais se mit à pulser follement dans sa main, éclairant son visage d’une teinte maladive.
Sirfahl tendit ses ailes, couvrant le général déchu comme une ombre protectrice.
— Recule, Pang. Ce lieu ne te reconnaît pas. Tu l’as réveillé, mais ce n’est pas toi qu’il réclame.
Mais il était trop tard.
La lumière se transforma en un hurlement. Pas un cri de douleur. Un chant, dissonant, ancien. Un appel vers quelque chose d’oublié même par les étoiles.
Et quelque part, très loin de là, dans les marécages de Nyssar, les Magecœurs frissonnèrent.
Quelque chose venait de rompre l’équilibre.
Winners SECRET TOKN IS :
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