Chapitre 9 : L’Éveil des Brumes

Les marécages de l’Est s’étiraient comme une plaie ouverte sur la surface de Velorn. Chaque pas de Sélénéa faisait naître de petits cercles concentriques dans l’eau trouble, comme si la terre elle-même chuchotait aux profondeurs son inquiétude. La brume, plus dense qu’un simple brouillard, semblait porter une volonté propre, ondulant autour d’eux avec des gestes caressants et traîtres à la fois.

Fyrael, ses sens tendus comme un arc, gardait le silence. Il ne plaisantait plus depuis qu’ils avaient franchi le seuil invisible qui marquait l’entrée du territoire des Brumes Vivantes. Son regard scrutait les ombres, ses griffes effleurant la garde de sa lame. Même ses moustaches frémissaient d’un malaise ancestral.

— « Ce n’est pas naturel… » dit-il enfin, la voix ravalée dans un souffle rauque. « Je sens des regards… sous la vase. »

Sélénéa, les paupières mi-closes, hochait doucement la tête. La lueur émeraude dans ses yeux brillait plus fort, comme si quelque chose sous la surface appelait son essence même.

— « Ces marécages sont imprégnés de mémoire, Fyrael. Pas des souvenirs ordinaires… Ce sont des fragments d’âmes. Des morceaux d’histoires que les Anciens ont refusé d’abandonner. »

Ils atteignirent un bosquet encerclé par des saules pleureurs, dont les branches tombaient comme des cheveux fantomatiques sur une stèle oubliée. Une pierre noire, quadrillée de glyphes magesylves. Autrefois un sanctuaire. Aujourd’hui, un seuil.

Sélénéa s’agenouilla lentement, ses doigts glissant sur les runes effacées. Une chaleur étrange monta de la pierre, et soudain, la brume vibra autour d’eux comme un battement de cœur.

Le sol se fissura, et une voix s’éleva. Elle n’appartenait à aucune créature vivante : c’était un murmure multiple, ancien, fait de regrets et de promesses non tenues.

— "Protecteurs ou destructeurs ? Marchez-vous pour l’équilibre… ou pour le chaos ?"

Fyrael recula d’un pas, sa dague désormais brandie, prêt à bondir.

Mais Sélénéa ne bougea pas. Son regard fixait l’inscription centrale, désormais illuminée d’une lueur pourpre.

— « Nous marchons pour Velorn. Ni pour la gloire, ni pour le trône. Pour la mémoire… et pour l’avenir. »

Un silence abyssal suivit. Puis la pierre se mit à rayonner, et de la brume naquirent des formes : grenouilles spectrales au regard d’onyx, serpents faits de lumière liquide, et même un cerf aux bois ramifiés comme les branches du destin.

Ce furent les Gardiens Primordiaux, ou leurs reflets. Ils ne parlaient pas. Mais leurs pensées, elles, s’insinuèrent dans l’esprit des deux voyageurs.

Des images les frappèrent de plein fouet :

Pang, marchant dans une jungle noire, un éclat cristallin sanglé sur sa poitrine.

Une silhouette encapuchonnée, tendant une main griffue dans l’ombre.

Une grotte sculptée dans le verre, où un Fragment chantait une mélodie inaudible.

Et un nom, tonné par un vent de cendres : "Zëfar."

Lorsque la lumière retomba, Sélénéa chancela. Fyrael la rattrapa avant qu’elle ne tombe.

— « Zëfar… » souffla-t-elle. « Il est plus qu’un traître. C’est le chaînon manquant entre le Secret… et la destruction. »

Le renard lui lança un regard inquiet, mêlé d’une admiration silencieuse.

— « S’il est réel… alors même le Conseil de Gladeen pourrait être compromis. »

— « Tous les royaumes le sont, Fyrael. Tous. »

Elle releva la tête. La brume s’était dissipée. Le chemin vers l’Ouest était désormais visible, serpentant entre les souches mortes et les reflets troubles. Mais ce n’était pas un chemin sûr. Juste… un chemin possible.

Ils reprirent la route, unis non par la confiance, mais par la nécessité. La guerre de Velorn n’était plus une rumeur.

C’était une prophétie qui commençait à se réaliser.

Alors que le soleil disparaissait derrière les pics déchiquetés de la Crête Orientale, l’immense étendue des Terres-Profondes s’éveilla. Sous les canopées denses et les branches couvertes de mousse, les marais brillaient d’une lueur vert pâle — une lumière éthérée, née d’énergies anciennes enfouies sous la boue et les racines.

Sha’Keth, vêtu d’une robe tissée de roseaux et de lichen, progressait avec prudence. Ses pieds palmés ne faisaient presque aucun bruit sur le sol détrempé, et pourtant, chaque grenouille et chaque chouette tournaient la tête vers lui, comme si elles percevaient quelque chose de longtemps oublié. Il n’était plus seulement un guerrier. Depuis qu’il avait touché la Pierre Murmurante, un courant parcourait son corps — plus ancien que la guerre, plus profond que le sang.

Devant lui, la terre s’ouvrait sur une clairière circulaire, en son centre se dressait un arbre gigantesque, différent de tout ce qui poussait à Velorn. Son écorce luisait de veines bleutées, et de son cœur creux émanait un son profond et rythmé. Le Cœur des Terres-Profondes.

Mais Sha’Keth n’était pas seul.

Deux silhouettes émergèrent de la brume. La première, drapée de soie violette, n’était autre que la reine Violeta Boe elle-même, radieuse et calculatrice. L’autre portait un masque, son identité dissimulée, mais son aura trahissait un contrôle magique immense. Un Cœur-de-Mage.

« Tu le sens toi aussi, » murmura Violeta, sa voix aussi douce que venimeuse. « Il nous chante, n’est-ce pas ? Le pouvoir ancien de Velorn… qui n’attend qu’à être réclamé. »

Sha’Keth leva sa lance, incertain s’il voulait se défendre ou résister à la tentation. « Cet endroit est sacré, » gronda-t-il. « Cette énergie n’est pas faite pour être contrôlée. »

Le Cœur-de-Mage s’avança, levant une main. Des lianes glissèrent à travers la clairière comme des serpents, vibrant de magie. « Nous ne sommes pas là pour le contrôler, Sha’Keth. Nous sommes là pour réveiller ce qui dort. »

Le sol trembla.

Le Cœur battit plus fort.

Et sous la surface, quelque chose ouvrit les yeux.